Nas drogas aquilo que não sou

O que não sou

Instalou-se a rotina.
O acordar de manhã e procurar formas para usar é só mais um dia de aflição e de correria iguais aqueles que já vivo á anos.

Os meus dias são nublados. Há alturas que o aperto que sinto é insuportável.

 Fico a pensar em tudo o que amo e que estou a negligenciar, penso vezes sem conta como sou eu capaz de fazer isto.

Estou perdido, estou mesmo fodido, estou preso num limbo de desespero, e todos dias perco mais a minha sanidade mental.

Tenho feito coisas que não quero pensar, tudo o que sou é aquilo que mais desprezo.

Agora tenho a certeza que já não há volta a dar. Ainda que sobreviva, tenho demónios e perdas que me atormentarão para sempre. Perdi demais.

Este aperto é uma doença, um cancro que me corrói, me despe de toda a humanidade, me arranca sentimentos de coragem, e a vontade de viver já não há.
Os meus movimentos são impulsionados pelo desejo de usar e já nada mais importa.

 Há anos que não me escorre uma lágrima, sou um calo, as ruas venceram e eu já não choro por casa.
Desisti de mim, rendi-me ás minhas falhas e já não tento mais. Aceito que fico por aqui.

O meu corpo padece e as doenças são a minha desgraça. A minha deformidade é tal que impressiono outros, não consigo quase andar, passaram-se meses que vivo assim, a minha roupa cheia de sangue seco cheira mal e os cartões da rua são os meus cobertores. Os bancos de jardim são a minha vergonha, quase não prego olho, sinto um medo vencido por uma falsa bravura para sobreviver a noite.  Tenho os pés em chagas ainda assim ando quilómetros como uma seta em busca do alvo, sempre com o mesmo propósito …usar